Existen instantes en que uno se pregunta bajo "la inmortal ceiba de la noche inmensamente alta": ¿En qué sitios florece la vigilia? Y la noche (esa otra noche más densa y más profunda) que como "blanda mortaja para los cuerpos serenos que transitan entre gigantescos laberintos" que se tiende así como un enorme manto denso sobre los Artificios de la memoria. Y es que en la poesía de Níger Madrigal, poeta de Tabasco, la noche toma otros senderos, más profundos quizá que la escritura prolongada del tiempo. Es, me digo, como estar y no estar. Bajo el peso de una sombra gemela que va quedando arrinconada en la inercia de su propia existencia, cae ya sin fuerza en el filo de una línea ante la "voracidad purificadora de la palabra".

Ramón Bolívar.